Замогильный асфальт

Три самые великие песни на текущий момент:
1. Antony & The Johnsons - Shake That Devil
2. Псой Короленко - Дядька Nevermore (версия с дядькой Мальдорором)
3. Morrissey - Sing Your Life

В книжном супермаркете два товарища спросили меня, не находил ли я хокку. "Кого?" — не понял я. Поняв, посоветовал товарищам посмотреть в отделе стихов. "Уже смотрели," — говорят, — "там нет хокку". Борясь между желанием понять и полным непониманием, спросил, какого именно автора они ищут.
— Просто хокку.
— А зачем?
— Почитать, подумать.
И тут я понял, что вообще ничего не понимаю. Ничего ни в чем.

По-английски хорошо звучит, кратко и существенно. Как прописная истина какая-нибудь. А по-русски что? Неуклюжество какое-то, стыдно произнести. Подозреваю, что при этом какой-нибудь очень жесткий и емкий матерный эквивалент фразы вполне себе существует. Но это уже истерика. А неужели нельзя сказать что-то такое спокойно, осознанно, без истерики. Помогать или не помогать без истерики: без идиотского самопожертвования традиции, без сектантского пафоса просвещения. Уходить по-английски.

В 2005 году я был еще ничего.

Одна прекрасная девочка написала у себя в живом журнале:

«банан. это абсолютно пассивный овощ. куда его суют там он и гниёт. по определению не бывает сочным. разве кто нибудь когда нибудь видел сочный банан? бонан либо свежий. либо тужлый.а уж когда говорится о банане выжитом как лимон то перед глазами встает засушенная генеталия кита, одиноко стоящая в океонариуме посреди зала. где сейчас этот кит, которому так не повезло? ...»

Журнал удалила потом.

Заканчивается передача Галилео. Ведущий как всегда бодро что-то вышучивает об увлекательной интересности всего вокруг. Внизу быстрой лентой пробегают какие-то фамилии: режиссер, гример, оператор... Невозможно ничего разобрать. Ничего разбирать и не нужно, совершенно понятно, что процесс исключительно условный, воистину дизайнерский. И вдруг ясно проскальзывает одна из фамилий в черном прямоугольнике. Никакого изменения тона, ничего. Мелькнула смерть.

Эффект, конечно, интересный. На ум приходит услышанная где-то история про завещание Бенни Хилла, в котором тот вроде бы изъявил желание, не больше не меньше, а отойти в мир иной под ту же самую дураковатую музычку, которая сопровождала его бесчисленные скетчи на британском телевидении, и чтобы носильщики при этом двигались так, будто пленка проектора прокручивается с двойной скоростью, для дополнительного комического эффекта.

Бенни Хилл умер, но дело его живет. Воображение рисует картины: смерть доросшего до самосознания и самоуничтожения гламура в прямом эфире. Наверное это будет красиво.

Глубокая метафора, если вдуматься: слова-паразиты.

Заголовок "Замогильный асфальт" мне нравится, хотя для названия жж он, пожалуй, и слишком даже красив, нельзя же каждый раз об этом писать и, кроме того, когда наконец сам автор будет вынужден принять активное участие в том о чем пишет, может создаться неверное впечатление, будто бы он умнее и прозорливее, чем на самом деле.

И юзерпик мне нравится, но он тоже какой-то слишком очевидный и неочевидный одновременно. Нельзя с таким юзерпиком жить. Если ты не Дэвид Шригли, конечно, который его и нарисовал для своих каких-то британско-художеско-Дэвид-Шриглиевских нужд.

А подзаголовок "За пределами мифа — сумасшествие" фактически взят из более чем неплохой популярной книжки "Дзен и искусство ухода за мотоциклом". Однако что-то подобное можно обнаружить и в сочинениях серьезных философов, или Льва Шестова.

Про Дэвида Боуи, например, как пишет vlad_tolstov, читая соответствующую литературу, можно сказать, что неповторимый рисунок его творчества происходит от маниакальной боязни сойти с ума (до переезда в Лондон, мол, он жил в окружении людей с одними только аномалиями, патологиями и отклонениями). Это интересный пример, но не могут же все быть Дэвидами Боуиями. И непонятно даже, с чего бы они могли начать.

Есть песня у Псоя Галактионовича Короленко, которая называется "Слишком поздно".

А Моррисси хорош. Самое сильное человеко-музыкальное впечатление за последние 0 лет.

Фильмы которые я посмотрел недавно (в обратном порядке): Что гложет Гильберта Грейпа, Зелиг, Живая Метвечина, Деликатессы, Чужой 4, и т. п.

Хотел еще сон рассказать, но не буду.

Всё что я делаю, не стоит ничего.

Красиво звучит: "Скончавшийся в университете". Почти как "окончивший", только еще фундаментальнее.

Некто angry_chinasky все-таки емко сформулировал пару лет назад. Хотя сами тезисы далеко не новы, но порядок слов еще представляется достаточно современным

саморефлексия не имеет нечиго общего с литературой.
Последнюю точку в этом сомнении поставмл мсье ч-ов.
Графомания - зло.
рефлексия - зло.
Если ты культивируеш свою слабость и принимаеш ее за особенности характера - ты чмо.
Если ты думаеш, что описывая свои пубертатные страхи преред миром ты спасаешся - ты трус.
Если главное, что ты можеш описать - твои нищенские переживания самого себя - ты пустышка.
Так что либо начни жить, либо купи клерасил и мастурбируй.
Сравнения тебя ни к чему не приведут.
No Mersy, i'm sorry.

Один математик написал про другого математика: такой-то и такой-то, умерший в рассвете своей научной деятельности.

Раньше не понимал, зачем шаману бубен. Настоящему шаману, а не реальному.

А ведь очень просто: чтобы не слышать духов.

Слушать, но не заслушиваться. Бум! Бум! Бум!

Бубен шаману необходим.

Все сейчас интересуются мистером Фрименом. Вспоминаю смутно, что когда-то точно такой же интерес у меня лично вызывал, например, Борис Гребенщиков. Коротко говоря, вопрос ко всем великим один: "Кто он такой, что говорит как право имеющий?" Но лучше я приведу другой пример.

Когда-то впервые я прочитал "рецки" одного из авторов сайта ekranka.ru, подписывающегося как Алексей Нгоо. И с тех пор к ответу на загадку, кто же такой Алексей Нгоо не приблизился ни на шаг. Погугливши прямо сейчас, обнаружил что-то вроде единственного интервью с виновником . Состоит "интервью" из одного вопроса: интересует ли по мнению Нгоо кино русскоязычную аудиторию интернета, как именно, и почему.

Ответ Нгоо: "Авторитетно заявляю, что кино интересует многих. :) Спадов никогда не было. Спад интереса был в России в начале 90-х, когда спад был во всем, - но и то, это касалось только кинозалов. То есть, даже тогда спада интереса к кино не было, просто люди смотрели кинофильмы по видео. Для обычного человека является нормой сводить девушку в кино. Но то же самое было десять, двадцать, тридцать лет назад. Человек идет в кино, чтобы развлечься, увидеть что-то новое, испытать какие-то эмоции. Было бы странно, если бы кому-то это надоело. А рунетчики - тоже люди".

По-моему, интересный ответ.

На самом деле я наивно склоняюсь к мнению, что Нгоо — это по-правде просто Нгоо и есть. Нормальный афрорусский человек из интернета, как и остальные "тоже люди". Но расскажи это какому-нибудь умному, разве поверит? Все равно, что сказать, что Lolly Pop — просто 19-летние тинейджеры, сочиняющие песенки для собственного удовольствия, пока родителей нет дома.

P.S. Правда, возникает иллюзия, что происходит какой-то разговор?

P.P.S. Последний вопрос после написанного (намеренно) риторическ.

Нас с вами еще будут фаллоимитировать.

В русском переводе Моби Дика красиво переведено: «О, большой белый бог где-то там в темной вышине, смилуйся над маленьким черным мальчиком здесь внизу, спаси его от всех этих людей, у которых не хватает духу бояться!»

По-английски: "men that have no bowels to feel fear". Тоже красиво, только не понятно нифига.

Обнаружил журнал, по всем сторонам, углам и перпендикулярам лучший, чем мой собственный. Ergo, с этого дня официально разрешается исключить из своего круга чтения журнал 9iam. Наконец-то, друзья. Читайте zmeisss, и трубите в трубы! Если у вас есть трубы.

Пересмотрел Pulp Fiction на языке оригинала (с китайскими субтитрами). Это вам не Машинариум какой-нибудь, а фактически культурное достояние свободного интернета. С эстетического перепугу стал размышлять, что было в чемоданчике Марселлоса Уоллоса, стал ли Джулс пастырем, и т. п. А ведь чепуха это все, по-настоящему свежим и важным осталось совершенно другое: 1) монолог Фабиан про пузико (мужское и женское). Что тут говорить, женский взгляд. Нежный, безжалостный и безупречный. 2) вся сцена свидания становящегося занудой Винсента с испытывающей освобождение Мией Уоллос. Кульминация которой — не эксклюзивно дорого героин, но молочный коктейль за 5 долларов. История покажет, что и кого убивает, а что делает сильней. Для этого ведь и рассказана.

У Лимонова в "Это я, Эдичка":

«Где-то сказано, что Роденовский "Мыслитель" насквозь лжив. Я согласен. Мысль это не высокое чело и напряжение лицевых мышц, это скорее вялое опадание всех лицевых складок, отекание лица вниз, расслабленность и бессмыслица должны на нем в действительности отражаться. Тот кто наблюдателен, мог не раз заметить это на себе. Так что Роден мудак. Мудаков в искусстве много, как и в других областях. Если бы он подписал свою скульптуру "Мысль", все было бы верно -- внутри человека мысль напряжена, но именно поэтому внешнее в пренебрежении в этот момент. Человек, умеющий думать, похож в период протекания мыслительного процесса на амебу бесформенную. И точно так же вдохновенный поэт с горящим взором, когда я наблюдал за собой, оказывался с почти стертым лицом и тусклыми глазами, насколько я мог не меняя лица показать его зеркалу».

Как правильно: "нам не удастся" или "нам не удаться"?

Есть, оказывается, такая премия «ЛитератуРРентген», для нестоличных молодых авторов, с главным денежным призом, размером аж $3333. Я тут, конечно, ни при чем, просто забавное соотношение цен: 7 часов домашнего порно у молодых пар некая организация SellYourSexTape.com покупает за жалких каких-то $2000. Есть с чем сравнить, есть какие выводы сделать. Во-первых, вывод прагматический: поэтом все-таки быть выгоднее. Во-вторых, этический вывод: "А отработал ли я свои 11,6 часов," — совестливый поэт должен был бы спросить у себя. Недовыполнил норму или перевыполнил? А если перевыполнил, то почему платят так мало?

Мне, если честно, мне процесс "умнения" человека представляется так.

Сначала собираются, притягиваются друг к другу раненые. У кого-то небольшая царапина, кто-то пробит насквозь, не важно. Главное, что не насмерть. Вокруг — в общем, дикая среда обитания; и раненые, как и ты, — в общем, единственные с кем можно поговорить "по душам". Один говорит, чтобы от ран избавиться, другой наоборот норовит расковырять болячку. Но что-то постоянно происходит. В этот момент жизнь может быть грустна, но все еще хороша.

Потом слишком умный получает, наконец, от жизни чего хотел, и уходит от раненых — к контуженным. С контуженными в противоположность раненым не происходит ничего. Жизнь заполняется навязчивыми меланхолическими фантазиями и воспоминаниями. Если рана, хоть и косвенно, помогала в жизни, то контузия явно мешает. И ее чрезвычайно сложно скрыть или забыть, она всегда при тебе, всегда на виду.

Потом госпитализация, операция. Товарищи по несчастью интересуют уже только в смысле того, каких именно органов у них не хватает, и как они без них умудряются обходиться.

Потом человеческое в человеке просто умирает. Рождение интеллектуала.